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Le ordenaron atravesar la cuneta. Él les pedía sin hablar que no hiciesen nada. Avanzó por entre los rastrojos del kilómetro 52 de la carretera de Madrid en Guadalajara. Volvió hacia sus verdugos la mirada pálida y entristecida, como si hubiese envejecido en segundos. – Ajá, ¿no me conoces? – No, no recuerdo –respondía don…

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Y de Tribulete, Amparo, Doctor Furquet, Embajadores, Argumosa. Calles a las que salía el apocalipsis por la boca, incluso cuando querían ser amables, a principios del siglo XX. Y de las Rondas de Valencia, de Toledo, de Segovia, de Atocha o de los atochares o espartales y hasta de los carabancheles o garbanzales. Rondas donde…

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O en un “lugar de La Mancha”, Javier, de cuyo nombre sí quiero acordarme. Es más, siempre me he acordado; de él he hablado en charlas, conferencias, sermones. Pero quiero que intuyas que ese lugar fue, es, uno de los eslabones más sutiles y dignos de mi vida, aunque parezca un modelo irritante de pensamiento…

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La verdad, amigo Javier Valiente, tengo miedo a perder la memoria y el habla. Sería perder los motivos de seguir viviendo. Tengo 77 años y muchas vidas gastadas por dentro. Una de ellas, corta pero intensa, con “Don Marcelo González”, cardenal arzobispo de Toledo, desde agosto de 1987 a septiembre de 1988. Y como todo…

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Vivimos las más de las veces en una campiña sin nieve para la huella de nuestros pasos. Pero en medio de ese alijo de tormentas que recorren cualquier vida, Javier, retumba la extrañeza de una entrevista casual. El 6 de diciembre de uno cualquiera de estos últimos años salía de la iglesia de las Calatravas,…

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– Es que el nuevo obispo está a punto de acertar, dijo. -¿De verdad? – Creo, creo que sí. -¿Cómo lo sabes? -No lo sé. Lo siento. Este obispo cree. -Sentir es demasiado poco, querida. -Pero a veces lo es todo, señor cura. El pater se quedó mirándola. Había ocasiones en que no podía abstenerse…

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