Lavapiés

Fue el 30 de agosto de 2006. Sobre las 7 de la tarde enfilo la Cuesta de Moyano con ánimo de llegar al Retiro y despejarme un poco. En el cruce con la calle Alfonso XII me siento morir. Es un dolor convencido, satisfecho que me apresa y me ahoga. Mi cuerpo, insolente, se defiende…

Más que el Pigneto, de Roma, que el Sain-Denis de París, que el Príncipe Real de Lisboa, que el Yanaka de Tokio, que el Euljiro de Seúl.             Hay cosas en mi barrio de Lavapiés que están ya cansadas y así se dejan comprar sin oponer resistencia.             No esperes grandes cosas: las velitas para…

El acto de narrar consiste en elegir. Y en eso estamos. Mira, Javier, “es difícil creer que el destino de un hombre sea tan bajo que le lleve a nacer sólo para morir”, lo escribió Mary Shelley nada menos. Yo conozco bien la glotonería de la muerte, porque devoró a mi madre de manera temprana,…

Paco de CoroCategorías Blogs, De andar y pensarPublicado el 2Etiquetas , , , ,

Dando vueltas y más vueltas por donde empezar este articulillo, Javier, pensé una vez en Don Luis Chiandotto, el de mis años de Roma y menos en el de Salamanca; el que me invitaba a tomar una copita de “Lepanto” en su despacho antes de ir a Cerdeña y a la vuelta me decía: “No…

Hablar es recorrer un hilo. Escribir, en cambio, es poseerlo, devanarlo. Y devanando unas cortas biografías me encontraba yo una noche para la Real Academia de la Historia, cuando ¡ring, ring! me llaman por teléfono. -Sí, sí, soy yo. Iba en pijama, aunque solo eran las siete y cuarto de la tarde. Había pillado una…

Con buena voluntad, aquello podría considerarse un descuido. ¿Eso es todo? –pregunta Vásquez. Más o menos.             Franklin Vásquez prepara las armas. ¿Qué más tenemos? Al obispo cerca y la historia esa del falso diálogo con la oposición. La oposición y el obispo ese dan asco.             El viernes por la noche salió a las…

Me duelen todos los huesos. Todos. Da igual, amigo Javier. Enderezo la espalda, echo hacia atrás los hombros. Ahora ordenaré mis pensamientos de nuevo y pondré en orden alfabético mis miedos, pienso. Hoy quiero una pincelada sobre los comedores de honra. Es que son muchos, es que son tantos. ¡Al abordaje! Pero entonces mi mente…

Pisábamos la escarcha, las aceras heladas, la grafía fosilizada de la hierba. Camino de Salesianos Atocha. Aquella noche no sé qué brigada de la policía se había llevado detenido a un joven tendero. Estamos en 1951. “¿Por qué se lo llevaron?”, pregunté a Pepe Rincón, que vivía en la casa de enfrente. Miró hacia los…

Sí, soy yo. Jorge Mario Bergoglio –“Papa Francisco”-. “Mi padre era migrante italiano turinés” Mario. Mi madre, Margarita Scanavino, también de origen italiano. Me nacieron en Buenos Aires. Hay que saber nacer. A mi me trajeron las cigüeñas, aves protectoras y veneradas. Me quedé tan asombrado cuando me depositaron en el barrio de Flores que…

Cinco profesionales como la copa de un pino. Cinco humanistas. Cinco comunicadores valientes, intrépidos, enterados. Los cinco en Madrid, procedentes de toda España. Los cinco de Lavapiés. Los cinco de Salesianos Atocha. Los cinco sanos y nobles y solidarios con todas las ONG solidarias. Los cinco vivos, pillos y un poco golfos, como tiene que…