Salesianos Atocha

Como cuando entonces ¡Eres un gato! ¡Soy un gato! Nunca me ha sonado tan íntima esa palabra. Dio una vuelta en torno a mí, la palabra, y me lanzó un cross a la mandíbula. ¡Gato! Me gusta el tono, me gusta el acento. Me gusta el cross. Me gusta todo. “¡Gato!”. “El gato –según el…

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Sermón de las siete palabras El suelo relimpio de mi cuarto da ahora una sensación de parque pobre, suburbial, con las viejas alfombras, que cubren aquí o allí pequeñas superficies, de hierbas machacadas con cicatrices y alguna que otra calva sedienta. Amigo Javier, intento ahora comunicarte algo que oculté a mi madre y a mi…

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Carta de un niño de posguerra a la Ministra Celaá Señora: Espero que al recibo de mi carta este Vd. bien, yo bien gracias a Dios. Soy un niño de la posguerra, nacido en Madrid, en el barrio de Lavapiés, en un piso más de una corrala castiza –sin agua, sin baño, sin cocina–, de…

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Árbol.             El primer fogonazo instintivo de mi memoria, surgido cuando evoco la Plaza de Tirso de Molina se convierte en el núcleo de este artículo y resume un acontecimiento épico, representativo de posguerra, del que siendo niño fui testigo a medias.             Aunque puede que ya hubiese subido a la plaza con mi padre…

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Sigo con mis dedos manchados de noche, arresto domiciliario y bolígrafo y me apresto a terminar varios articulillos que me den de sí para un librito vivo, o dos, o tres, si bien ya la voz del escritor sólo declama zozobras y heridas.             Amigo Javier, aunque sea de pasada, tengo que hablar de la…

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           Lo que no se escribe, se pierde sin remedio, digan lo que digan los que dicen. Hoy, amigo Javier, quiero contarte uno de mis deseos, constantes y perseverantes, que tardaba mucho en poder cumplir en mi infancia, allá en la posguerra.             Creo que fue Flaubert quien escribió que, si mirásemos siempre al cielo,…

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Los violentos, amigo Javier, abandonan los hechos en el lugar de los hechos.             Estoy en el Archivo Salesiano Central, en la sala de investigadores.             Miro y remiro, al menos como punto de partida, los cuatro papeles, las cuatro cartas, los cuatro expedientes de “Carreño Etxeandía”. Nada importante. Lo oficial simplemente. Escudriño de nuevo…

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En etapa de confinamiento y reflexión quiero estirar la conversación hacia la muerte. Vivo ya más cerca de 80 años con rumores de mil olas dispersas. Me empapan las sombras de mis padres, parientes, amigos y el raspón último de carne viva de los 21 salesianos muertos por el coronavirus, como si me arrancasen raíces…

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Pufff. “A quien juzgue mis caminos / le presto yo mis zapatos” (por cierto, sólo tengo un par de zapatos: unos que uso hasta de babuchas en casa y otros para ir al Retiro todos los días. “Basta y sobra”, diría mi padre Román). Amigo Javier, en el tema de hoy me gustaría fijarme en…

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No puedo hablar, no puedo oler, no me muevo, apenas veo, pero sueño y quiero despertar mañana y pasado y al otro.             Me sedan una y otra vez, pero a veces oigo.             Debo parecer abismado, ajeno, ido. Dejo cuarenta libros de desigual fortuna y un menaje considerable de amigos en un puñado de…

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