{"id":109210,"date":"2023-11-29T10:30:05","date_gmt":"2023-11-29T09:30:05","guid":{"rendered":"https:\/\/salesianos.info\/?p=109210"},"modified":"2023-11-28T10:37:39","modified_gmt":"2023-11-28T09:37:39","slug":"el-dia-que-se-nos-cayo-el-mundo-encima","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/salesianos.info\/blog\/el-dia-que-se-nos-cayo-el-mundo-encima\/","title":{"rendered":"EL D\u00cdA QUE SE NOS CAY\u00d3 EL MUNDO ENCIMA"},"content":{"rendered":"
    \n
  1. \n

    La \u201cYihad\u201d<\/em><\/h4>\n<\/li>\n<\/ol>\n

    Amigo Javier:<\/p>\n

    Voy cambiando, no s\u00e9 c\u00f3mo.<\/p>\n

    Tengo pensamientos de hombre anciano.<\/p>\n

    Me ha entrado prisa por ir a aprender lejos.<\/p>\n

    No me gusta, para nada, presentarme como anciano, o\u00edr decir que s\u00ed,<\/p>\n

    que qu\u00e9 bien me conservo. No me conservo bien. Hace poco no lo sab\u00eda tan bien.<\/p>\n

    Miro hacia delante concentrado en un pensamiento<\/p>\n

    que une mis cejas en el centro y me atraviesa la frente.<\/p>\n

    Camino muchos pasos en silencio por las calles, muchos.<\/p>\n

    Y luego me respondo que no s\u00e9 qu\u00e9 me est\u00e1 sucediendo.<\/p>\n

    Me conozco de antes, de siempre, pero nunca he pensado<\/p>\n

    tanto en m\u00ed (qu\u00e9 habr\u00e1 despu\u00e9s),<\/p>\n

    y en mi origen.<\/p>\n

    Hubo un d\u00eda que se me cay\u00f3 el mundo encima.<\/p>\n

    No tiene nada que ver con las bombas.<\/p>\n

    No es algo moderno, pero s\u00ed progresista.<\/p>\n

    Nada nuevo bajo el sol.<\/p>\n

    Se trata de la Yihad<\/em>, que significa exactamente<\/p>\n

    lucha personal<\/em>, en casa, en familia, en la calle, conmigo mismo.<\/p>\n

    Lo que m\u00e1s nos une a otra persona es el odio.<\/p>\n

    Y lo que m\u00e1s nos une a Dios es pelear con Dios.<\/p>\n

    La violencia es fundacional.<\/p>\n

    \u00bfUn hermano matando a otro hermano? \u00bfEso es la familia?<\/p>\n

    Eso es la familia.<\/p>\n

    Oigo propuestas, reflexiones demasiado vagas,<\/p>\n

    como aprendidas de memoria, extra\u00eddas de lecciones,<\/p>\n

    prontuarios de Google<\/em>, versadas sobre egos<\/em> e influencers<\/em>.<\/p>\n

    Desprovistos todos de sufrimiento<\/p>\n

    lo que decepcionaba a mi madre Nieves,<\/p>\n

    pues desde sus convicciones cat\u00f3licas, consolidadas y defendidas<\/p>\n

    en rep\u00fablica, guerra y posguerra, en Granada y Madrid,<\/p>\n

    no hab\u00eda otros ra\u00edles hac\u00eda el amor y la redenci\u00f3n<\/p>\n

    que los del dolor: la penitencia, la privaci\u00f3n,<\/p>\n

    la negaci\u00f3n de uno mismo,<\/p>\n

    que es al mismo tiempo,<\/p>\n

    afirmaci\u00f3n de lo m\u00e1s verdadero de uno mismo.<\/p>\n

    Henchida y restallante de nuestro buen Dios,<\/p>\n

    se hac\u00eda hogaza reci\u00e9n salida del horno,<\/p>\n

    y se comunicaba, como una nutritiva fragancia,<\/p>\n

    a quienes a ella se acercaban.<\/p>\n

     <\/p>\n

      \n
    1. \n

      Ver de reojo<\/em><\/h4>\n<\/li>\n<\/ol>\n

      Y ahora quiero retomar a la infancia de mi asombro.<\/p>\n

      Tengo la carne de gallina, oye.<\/p>\n

      Respiro. Levanto los labios de la frente.<\/p>\n

      Es in\u00fatil que te diga que mi padre me besaba all\u00ed.<\/p>\n

      Quiero que entres en mi secreto. T\u00fa tendr\u00e1s los tuyos.<\/p>\n

      Papa lleg\u00f3 esa noche tarde, sin llamar a la puerta.<\/p>\n

      Mam\u00e1 se levant\u00f3 para recibirle.<\/p>\n

      Ella sab\u00eda coger las heridas en la mano.<\/p>\n

      Man\u00edn<\/em> y yo, encamados, nos sobresaltamos.<\/p>\n

      Era un hombre en llamas, bebido,<\/p>\n

      un incendio que ninguno comprend\u00eda.<\/p>\n

      Al final se eleva en un grito,<\/p>\n

      un furor herido, descompuesto, completo.<\/p>\n

      Necesita estallar.<\/p>\n

      Pap\u00e1 se mueve por instinto, preciso, desencadenado,<\/p>\n

      y tira a mam\u00e1 al suelo.<\/p>\n

      Acudimos corriendo Man\u00edn<\/em> y yo.<\/p>\n

      No dur\u00f3 m\u00e1s de un minuto.<\/p>\n

      Hubo m\u00e1s bulla que golpes.<\/p>\n

      Pero hubo golpes.<\/p>\n

      Mam\u00e1 permanece clavada en su grito,<\/p>\n

      all\u00ed, en el comedor, r\u00edgida ausente del barullo.<\/p>\n

      En la confusi\u00f3n, con la puerta abierta, entra<\/p>\n

      la se\u00f1ora Maruja, la vecina de enfrente,<\/p>\n

      y la se\u00f1ora Paca, la vecina de al lado,<\/p>\n

      la Boluda de Murcia, tan m\u00edos, tan nuestros,<\/p>\n

      \u201cque ahora yacen en la mortaja de los que se fueron\u201d.<\/p>\n

      Se afanan por ponerlo todo en su sitio.<\/p>\n

      En el fondo no hab\u00eda sucedido nada.<\/p>\n

      Por primera vez pap\u00e1 se percata de nuestra presencia.<\/p>\n

      No puede decir que lamenta lo sucedido,<\/p>\n

      porque ten\u00edamos los ojos clavados en la cara<\/p>\n

      de mam\u00e1.<\/p>\n

      Mi padre muri\u00f3 de c\u00e1ncer de garganta,<\/p>\n

      mi madre de infarto cerebral, y al caerse, se desnuc\u00f3<\/p>\n

      d\u00e1ndose con el adoquinado de la acera,<\/p>\n

      en la calle Delicias.<\/p>\n

      Esta noche, mientras escribo, he visto, de reojo,<\/p>\n

      un fragmento de mi pasado.<\/p>\n

      Vi muchas cosas aquella noche<\/p>\n

      en que mi padre peg\u00f3 a mi madre<\/p>\n

      y tuve miedo por Man\u00edn<\/em> y por m\u00ed,<\/p>\n

      por Julito, el vecino de arriba<\/p>\n

      por Pedrito, el vecino de abajo<\/p>\n

      por Pacita y Elenita<\/p>\n

      por Manol\u00edn, el de las bicicletas<\/p>\n

      por Lorez\u00edn, el hijo del carnicero<\/p>\n

      por Pepito Rinc\u00f3n,<\/p>\n

      por Pedr\u00edn, el de \u201clas Casas Baratas\u201d,<\/p>\n

      compis los dos de salesianos.<\/p>\n

      Vi muchas cosas aquella noche<\/p>\n

      y tuve miedo por los chicos de posguerra.<\/p>\n

      A\u00fan lo tengo.<\/p>\n

      Me vienen ganas de rascarme la nariz<\/p>\n

      con el \u00edndice,<\/p>\n

      pero me detengo enseguida.<\/p>\n

       <\/p>\n

        \n
      1. \n

        Vuelvo a inventarme<\/em><\/h4>\n<\/li>\n<\/ol>\n

        Con mi vida magullada desde bien pronto,<\/p>\n

        escucho las dem\u00e1s con prevenci\u00f3n. Siempre.<\/p>\n

        Se suelen encontrar en los confines \u2013todos\u2013<\/p>\n

        entre la vanidad y la mentira y la envidia.<\/p>\n

        Man\u00edn<\/em> y yo somos hijos de la primera hora de la pre\u00f1ez<\/p>\n

        y no de la \u00faltima, la de la expulsi\u00f3n.<\/p>\n

        Nuestros padres se casaron por la iglesia cat\u00f3lica, en<\/p>\n

        Nuestra Se\u00f1ora de las Angustias <\/em>de Madrid,<\/em><\/p>\n

        el 3 de julio de 1939.<\/p>\n

        No es de enero ni leg\u00edtimo a\u00f1o nuevo,<\/p>\n

        es de abril, no importa el d\u00eda.<\/p>\n

        Bueno s\u00ed, el 14 de abril de 1941,<\/p>\n

        nicho impreso en el instinto de mi padre:<\/p>\n

        La Rep\u00fablica.<\/p>\n

        No es de enero el leg\u00edtimo a\u00f1o nuevo de Man\u00edn<\/em>,<\/p>\n

        es de octubre, no importa el d\u00eda.<\/p>\n

        Bueno s\u00ed, el 13 de octubre de 1945,<\/p>\n

        Consolidaci\u00f3n oficial de la Virgen de F\u00e1tima<\/em><\/p>\n

        \u201camor de amores\u201d de la posguerra.<\/p>\n

        Ellos, pap\u00e1 y mam\u00e1, est\u00e1n aqu\u00ed de nuevo,<\/p>\n

        vuelven a inventarme,<\/p>\n

        vuelven a inventarnos.<\/p>\n

        Como le ocurre al fuego cuando se sopla sobre \u00e9l,<\/p>\n

        no puede quedarse en casa y se marcha. Pap\u00e1 se marcha.<\/p>\n

        Impreso en su instinto sale de estampida.<\/p>\n

        Baja las escaleras de dos en dos hasta el patio.<\/p>\n

        Zarandea la bicicleta. La empuja con las piernas.<\/p>\n

        Era tarde, silencio, calles vac\u00edas.<\/p>\n

        Mira a las ventanas del segundo. El nuestro.<\/p>\n

        Man\u00edn<\/em> y yo desde ellas aprendemos en silencio.<\/p>\n

        Una, despu\u00e9s de una mirada, mi padre me hace un gesto.<\/p>\n

        Nos hace un gesto.<\/p>\n

        Siento deseos de abrazarlo.<\/p>\n

        La casa se llena de ondas sonoras,<\/p>\n

        vibra como un \u00f3rgano.<\/p>\n

        Mi hermano, Man\u00edn<\/em>, se acuesta.<\/p>\n

        Dedos largos, mano espaciosa que se parece a una boca,<\/p>\n

        su mu\u00f1eca est\u00e1 llena de voluntad.<\/p>\n

        Deja la mano sobre la m\u00eda<\/p>\n

        y dice que es como empu\u00f1ar una piedra,<\/p>\n

        \u201cpiedra de r\u00edo<\/em>\u201d, me llama mi padre.<\/p>\n

        Dice mam\u00e1 que tiene ganas de tirarla contra un cristal<\/p>\n

        y salir corriendo.<\/p>\n

         <\/p>\n

          \n
        1. \n

          Manos<\/em><\/h4>\n<\/li>\n<\/ol>\n

          En la ventana del comedor levanto la nariz<\/p>\n

          hacia el cielo y noto el olor de la pena.<\/p>\n

          Hay noches en las que el cielo<\/p>\n

          es un huevo y puedes mirarlo desde dentro.<\/p>\n

          Todav\u00eda quedan lejos<\/p>\n

          Cerde\u00f1a, La Mancha, Vasconia, La Alcarria.<\/p>\n

          Me vuelvo a la cama,<\/p>\n

          mi hermano me abraza,<\/p>\n

          un aliento de mistral trae \u00f3xido y sal,<\/p>\n

          hasta el hierro aqu\u00ed enferma;<\/p>\n

          Los chicos de posguerra en cambio reverdecemos<\/p>\n

          con bravuconer\u00eda.<\/p>\n

          Siento desde la cama su bienvenida.<\/p>\n

          Mam\u00e1 prepara algo, apaga la luz, se sienta.<\/p>\n

          Bebemos a oscuras, absorbemos, escuchamos, engullimos.<\/p>\n

          Ponche, \u201cel ponche de mam\u00e1\u201d, es una delicia.<\/p>\n

          Es una noche limpia, sin luna.<\/p>\n

          Nos pasa un dorso de mano por la frente<\/p>\n

          para borrar el d\u00eda, para borrar la noche.<\/p>\n

          Ya no somos inocentes del todo.<\/p>\n

          Man\u00edn<\/em> y yo vamos aprendiendo all\u00ed<\/p>\n

          la transmisi\u00f3n del pensamiento desde sus manos<\/p>\n

          a las nuestras.<\/p>\n

          Tenemos que rehacernos a la familiaridad<\/p>\n

          de los d\u00edas de boca cerrada.<\/p>\n

          Cogemos la mochila de los libros,<\/p>\n

          volvemos a acomodarnos a su andadura.<\/p>\n

          Nos espera el salesiano Santiago Ib\u00e1\u00f1ez de Salesianos Atocha.<\/em><\/p>\n

          Si somos otros, es porque los libros,<\/p>\n

          m\u00e1s que los a\u00f1os y los viajes,<\/p>\n

          desplazan a los mismos hombres.<\/p>\n

          Una corriente de aire baja en cascada<\/p>\n

          por la calle Embajadores,<\/p>\n

          en glorieta Beata Ana con el Paseo de las Delicias<\/em><\/p>\n

          desde una abertura invisible.<\/p>\n

          No, me asustan las voces que me hablan por dentro.<\/p>\n

          Fueron mi primera compa\u00f1\u00eda por los campos<\/p>\n

          de Casbas de Huesca o Sieso o Labata<\/p>\n

          y a\u00fan las oigo.<\/p>\n

          Dec\u00eda mi madre:<\/p>\n

          – Rom\u00e1n, est\u00e1s metido dentro de ti mismo<\/p>\n

          que no consigo alcanzarte. Lo seguir\u00e9 intentando. Siempre.<\/p>\n

          Mi padre estaba convencido que es lo que le pasa a la mayor\u00eda<\/p>\n

          de la gente: que la mejor parte de uno mismo est\u00e1 atrapada<\/em>.<\/p>\n

          Dentro de lo peor y no consigue salir.<\/p>\n

          A los once a\u00f1os<\/p>\n

          descubrir que tienes una meta lo cambia todo<\/p>\n

          \u00bfQu\u00e9 me importaba una infancia<\/p>\n

          con bromas y galernas<\/p>\n

          y en posguerra y en Lavapi\u00e9s?<\/p>\n

          En adelante lo que yo deseaba era hacerme mayor,<\/p>\n

          hacerme adulto<\/p>\n

          para llegar al sublime estado de cura cat\u00f3lico,<\/p>\n

          como mi t\u00edo mos\u00e9n Gregorio de Casbas de Huesca.<\/p>\n

          Prefer\u00eda sentir la dulcedumbre de mi madre<\/p>\n

          que trocar enojo por frustraci\u00f3n.<\/p>\n

          La vida me conduc\u00eda hacia algo importante para m\u00ed,<\/p>\n

          ya no se trataba de presenciar<\/p>\n

          desencuentros absurdos,<\/p>\n

          enfados absurdos,<\/p>\n

          problemas absurdos<\/p>\n

          \u00a1tan humanos! \u00a1tan nuestros!<\/p>\n

          Y que incluso la pena, el dolor, el sufrimiento<\/p>\n

          pod\u00edan servir para explorar a los dem\u00e1s.<\/p>\n

          Lo que me hac\u00eda falta era crecer.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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